Antoninhos

Meu filho de nove anos, aos quatro, estudava em uma escola onde pela primeira vez conheceu um menino negro. Ele não me falou sobre este fato. Até que um dia, dentro do carro, soltou: “Olha ali uma porção de Antoninhos!”. Senti em sua voz um tom de que não estava sabendo lidar com aquela informação.  Em poucos minutos, pensei tanta coisa. Pensei nos anos de preconceito no mundo. Pensei na Tia Anastácia e no livro “As Belas Histórias”, pensei em minha avó e seu preconceito velado tão próprio da mineiridade.

Rapidamente roguei aos deuses que acontecesse quase o impossível em um país tão miscigenado como o Brasil. Que passasse por ali um menino loiro indo para a escola como iam os Antoninhos. E passou. No mesmo ato, falei: “Olha ali, um Rafaelzinho!”. Ele se incomodou: “Mamãe, ele não se chama Rafael”. “Nem tão pouco aqueles meninos são Antoninhos, meu filho”.

Segregar, distanciar, rejeitar o novo, o diferente. Todos os dias convivemos com isso. Neste instante, enquanto escrevo, penso. Meu texto é uma crônica? A necessidade de uma forma e de uma fôrma. A necessidade humana da classificação

Sempre fui amante do novo, aberta ao diferente, curiosa pelos segredos guardados na caixa da vida. Entrelaço ideias, misturo, reinvento e só assim encontro o colorido que me encanta. Para logo depois ir em busca de um outro começo. A vida só tem sentido na eterna descoberta.

Meu filho ainda tem em sua essência a desconfiança pelo desconhecido. Sejam sapatos novos, viagens, sabores. Espero ter sempre a iluminação necessária para guiá-lo enquanto ele precisar. Hoje, alguns de seus melhores amigos são negros. E para dizer a verdade, isso já não faz a menor diferença.

(Escrito durante a oficina "As performances do corpo na criação literária", ministrada por Anelise Freitas na programação do Sesc Literatura, promovido pelo Sesc Juiz de Fora.