É preciso as cinzas para germinar

Um dia a gente acorda, sai para trabalhar e no meio do expediente se pergunta: o que estou fazendo aqui? Acho que você que está me lendo já deve ter passado por isso alguma vez, ou duas, ou sempre.

Aí chega uma hora em que ou você larga tudo ou simplesmente enlouquece. Eu não larguei tudo, por isso me sinto enlouquecendo. Há anos. Envolta em milhares de “e se” , mestra na arte de ponderar e de esperar.

Uma manhã qualquer você acorda e se acha feia, vazia, um nada. Então é hora de realmente fazer faxina na alma. Mas não é tarefa fácil essa não. Tem coisas arraigadas, pré-conceitos, a tão sonhada e tão aprisionadora estabilidade que nos promete uma certeza em um mundo que é feito de incertezas.

De um terreno em cinzas é que brotam sementes, trazidas pelo não-pensamento, o tempo livre, o pseudo-ócio, o vento do norte e os pássaros do oeste.

A ousadia não pede planejamento. Antes, precisa ser vivida. Como se lançar em um terreno fértil e ainda não trabalhado. Se desconstruir para reconstruir.

Porque a vida é curta. E, pelo menos nesta minha existência, uma só.

O Rei acuado

Sempre admirei os jogadores de xadrez, aqueles que conseguem ficar horas pensando estratégias, antecipando cada passo de seu adversário. Xadrez é o jogo dos reis e nas grandes guerras da humanidade a estratégia historicamente é disposta no tabuleiro. Meninos com seus exércitos de bonecos.

Porém, o tempo está mudando. A comunicação cada vez mais ágil deixa o rei nu. Vide o que anda aprontando por aí blogueiros como Yoani Sánchez, sem falar da Turquia, Portugal e as recentes manifestações no Brasil.

Existe uma outra questão neste boot de informações que andamos vivenciando. Em meio a tantas bandeiras, que mundo almejamos? Para onde caminhamos?

Seria sonhador de mais dizer que procuro por um mundo, como diria Rubem Alves, de relacionamentos de frescobol, onde quando um perder todos perdem e não de ping pong, em que para um lado ganhar o outro necessariamente precisa perder?

A humanidade ainda está longe de abandonar o tabuleiro de xadrez ou de pelo menos curtir o jogo pelo jogo. Mas, com certeza, algo grande está para acontecer. E não haverá como esconder as intenções e os jogos duplos de outrora, expostos de uma maneira totalmente nova neste milênio. Se antes andávamos em terra de cego, agora temos mil olhos, em toda parte, em todo canto. Não há mais onde se esconder.

O homem que plantava livros

Tzviatko Kinchev_Open ArtGroup

O ser humano só se realiza quando se expressa ou será apenas mais um na multidão

Ele comeria tomates todos os dias. Com bastante azeite.  Tomates vermelhos, bem maduros, tomates carnudos. Comeria de se lambuzar. Devoraria tomates como devorava livros. Sim, livros estão mais ao seu alcance do que os tomates. Tomates brasileiros são verdes e sem gosto. Os livros revelam gostos requintados e infinitos.

Ele montou uma quitanda –biblioteca: Compre um quilo de batatas e leve um livro emprestado. Se trouxer um livro, pode trocar por outro. Pensou em estender a troca com as verduras e legumes: Traga um livro e leve um quilo de cenouras. Em pouco tempo estava lotado de livros mal cuidados e com as contas no vermelho. Voltou ao modelo antigo.

Após os primeiros meses, os livros estavam lambuzados de todas as matizes; do verde quiabo ao roxo berinjela. E ficaram menos atrativos. A vigilância sanitária implicou. Por ele, pararia com as verduras e ficaria com os livros. Mas isso não pagava suas despesas.

Acabou desistindo dos livros. Tornou-se amargo, mal humorado. Envenenado, sem cor.

Um dia, passou por ali uma cigarra esperta que o convidou a segui-la para o campo, onde ele poderia plantar sonhos. Ele aceitou. Hoje cultiva textos e sorri.

O querer e o fazer

Hoje andei passeando por uns blogs queridos e percebi algumas semelhanças entre eles. Percebi a busca por um novo paradigma, romper com o mundo estabelecido no egoísmo e na falta de amor, respeito e tolerância. Percebi a vontade de mudar de rumo, de expulgar as dores próprias da vida, a vontade de quebrar tudo e se reconstruir.

Talvez este seja o propósito de muitos de nós que escrevemos. O principal leitor de um escritor é a tentativa de compreender a si mesmo a cada dia. O fato é que a maioria de nós sucumbiria se não colocasse no papel seus sentimentos, mesmo que sejam textos que nos desnudem e que ainda sim nos ocultam. E, então, na incapacidade de melhor expressão, explodimos nossas emoções em letras.

A medida que escrevo fico pensando se o ato de escrever não me escraviza no que sou. A catarse e a continuidade. A expressão e a volta à normalidade. O querer e o de fato fazer.

É um passo difícil de se tomar. A mudança. Não há certezas. Apenas o se lançar em outra vida, outra possibilidade de vida.

Em um tempo que não existe mais, os pequenos membros de uma tribo tupi-guarani faziam assim sua iniciação: deveriam ir à montanha mais alta e esperar a noite toda. Cada um na sua noite, sozinho, deveria vencer e dominar seu medo do desconhecido.

Enquanto enfrentava seu medo interior, cada menino ouvia um som que vinha das folhagens em meio a floresta: “ecoeté, ecoeté.” Eram os homens da tribo, escondidos, zelando para que tudo saísse bem.

Hoje vou escrever cem vezes ecoeté. Até sonhar com a palavra, até que eu me convença de que ancestrais zelam por minha escolha. Até fazer brilhar a escuridão.

Ouçam! Estão ouvindo? Ecoeté, ecoeté. Courage, courage. Coragem, coragem.

Vida fugidia

O fogo enebria

desafia, fia o contorno de silhuetas

O fogo embriaga, abriga e transporta a alma

O fogo me leva e eu sumo em meio à intensa luz

O calor acalma a vida

E por um instante, sou plena

Leveza do ser solta no universo

Sem preocupações.

Apenas sendo.

Belezas ocultas

Um ano sem escrever neste blog e quem diria que num dia frio, propício à hibernação, é que justamente sairia da minha. Bom, escrever é um ato de alma, e por vezes simplesmente não querer escrever é um ato de se reconhecer ou de não querer se conhecer. Um voto de silêncio, imersa em outros pensamentos, em outras experiências. E eis que a vontade de compartilhar renasce, em uma primavera fora de cronos, em plena sensação de 2 graus negativos, muito para um país tropical como o nosso.

Na placenta deste planeta azulzinho andei descobrindo coisas interessantes. Como este chá chinês (tudo é chinês hoje em dia), o Flowering Teas.

No início da primavera, no sudeste da China, mulheres acordam antes do amanhecer para colherem pequenas flores, ainda tenras, cobertas de orvalho. Depois, são ressecadas e envoltas em folhas de chá verde ou de chá branco, também secas. Os bulbos são amarrados com uma fina linha de algodão. Essas trabalhadoras do campo nem sequer podem comer alimentos com cheiro forte, como cebola e alho, que possam alterar os aromas da planta, que absorve facilmente odores.

Curiosamente encontrei esta iguaria em uma casa de chocolates em Gramado, Rio Grande do Sul. Mais do que experimentar a novidade exótica, me desperta o encantamento, a delicadeza, a feminilidade e efemeridade de todo este processo.

O tecer, o cuidar, o maternar. Meses de espera, horas de trabalho delicado para segundos de beleza.

Quando tinha meus 16 anos, fui assistir a uma palestra de um professor em um encontro nacional de estudantes de Biologia. Ele estudava a biologia humana. Entre os seus slides (era isso que usava na época), o professor mostrou uma tribo indígena que levava meses plantando, colhendo, amassando e secando mandioca para seu consumo em uma espécie de pasta. Depois, mostrou um grupo de macacos-japoneses ou macacos da neve, que em um inverno rigoroso apenas lavam sua comida em água corrente e se alimentavam.

A pergunta que o professor deixava no ar aos futuros biólogos era: quem aproveitava melhor o seu tempo? Os macacos-japoneses nas fontes de água quente ou a tribo indígena com preparo alimentar mais elaborado?

Sai de lá sem uma resposta e hoje quando me deparo com delicadezas como as flowering teas fico a pensar que nos detalhes, no fazer, consiste a beleza humana. Viver vivendo. Há horas de apreciar e há horas de produzir. A medida de cada um é o segredo mais bem guardado. O quanto de tempero devemos colocar em nossas vidas? Ou quantas doses de absinto devemos nos permitir?

Hoje acordei com vontade elaborada. Preparei um chá e ouvi boa música. Deixo aqui para vocês um pouco dessa minha experiência. Espero que gostem.

Feijão Guandu - releitura

Dos sabores da minha infância, o mais forte que permanece na minha lembrança é o do feijão guandu. Todas as quartas, eu ia à feira com a minha mãe, no bairro da Tijuca, Rio de Janeiro. Feira na Visconde de Figueiredo, próxima à Alzira Brandão, famosa pelas comemorações nos jogos da copa do mundo.

Ainda me lembro do ir e vir dos carrinhos com rodinhas conduzidos pelas senhoras e meninos que ajudavam a carregar as compras por uns trocados. Minha mãe levava sacolas de pano ou de nylon colorido. E eu sonhava com o dia em que ela compraria um carrinho de feira, o que nunca aconteceu.

As paradas eram as mesmas: na barraca de peixe, as sardinhas vendidas às dúzias. Todas limpinhas, prontas para fritar ainda no almoço do dia; o caju de um vermelho intenso e aroma singular (minha mãe fazia o suco coado no pano de algodão); e o feijão guandu, medido no copo de vidro americano.

Não era raro ouvir o grito de alerta:“olha o rapa!”, anunciando aos ambulantes ilegais que a polícia se aproximava. Bastava chegar um pouco para o lado e dar passagem. Em tempos de fim de ditadura, eu, ainda sem entender o que se passava no país, secretamente desejava que os vendedores conseguissem fugir dos homens de farda.

Mais da feira não me lembro. Exceto por um homem cego que vendia bananadas e que por vezes minha mãe comprava para mim. Um dia, após longa ausência, encontramos com ele em uma rua da Tijuca. Paramos e ele disse: “- Como sua filha cresceu!” Daquele dia em diante, passei a desconfiar de que ele não era cego. E muito tempo se passou para eu compreender que temos cinco sentidos para reconhecer o outro.

A memória é seletiva. Trazemos à tona o que nos convém e damos aos fatos as cores que queremos, para o bem ou para o mal. Sorte que a maioria de nós tende a esquecer os eventos ruins e dar novo sentido as coisinhas antes sem graça do nosso cotidiano. E ainda delineamos um contorno especial às nossas aventuras juvenis, algumas até hoje inconfessáveis.

Como na música de Cesária Évora, hoje regressei no tempo, uma saudade com gosto de infância.

Mamãe velha venha ouvir comigo

O bater da chuva lá no seu portão

É um bater de amigo que

vibra dentro do meu coração

Venha Mamãe velha venha ouvir comigo

Recobre a força e chegue-se ao portão

A chuva amiga já falou, mantenha

e bate dentro do meu coração

A chuva amiga mamãe velha a chuva

Que há tanto tempo não batia assim

Ouvi dizer que a cidade velha a ilha toda

Em poucos dias já virou jardim

Dizem que o campo se cobriu de verde

Da cor mais bela porque é a cor da esperança

E a terra agora é mesmo cabo verde

É a tempestade que virou bonança

Venha comigo mamãe velha, venha

Recobre a força e chegue-se ao portão

A chuva amiga já falou, mantenha

e bate dentro do meu coração

A chuva amiga mamãe velha a chuva

Que há tanto tempo não batia assim

Ouvi dizer que a cidade velha a ilha toda

Em poucos dias já virou jardim

Dizem que o campo se cobriu de verde

Da cor mais bela porque é a cor da esperança

E a terra agora é mesmo cabo verde

É a tempestade que virou bonança