Panela de barro

Saudade tem gosto um gosto especial quando se envelhece. Gosto de vida bem vivida.

Minha avó materna era uma mulher forte. Quando faleceu aos 98 anos ainda mantinha o hábito de cheirar rapé cuidadosamente guardado em uma caixinha de metal que deveria ter pelo menos metade de sua idade cronológica. 


Na cabeça ainda resistiam alguns fios de cabelos negros e no peito batia o segundo marca-passo. O último concedido gratuitamente pelo SUS no hospital Universitário de Uberlândia.


Minha avó era uma mulher de poucas palavras e muitos risos. Por vezes tomava uma aguardente para aquecer-se no inverno. E em sua casa sempre guardava uma panela de barro com boa comida caseira para as visitas inesperadas – que eram muitas.


Minha avó tinha a pele curtida de vida, dias de uma rabugice própria da idade. E um tempero irresistível.


Os anos avançam em meu espelho e por vezes penso se terei uma vida tão movimentada quanto a de minha avó, cercada de panelas bem temperadas sempre prontas para receber amigos e forasteiros.


Hoje quase não se visita, tem-se hora para chegar e hora para sair. Tudo bem civilizado. Tudo devidamente agendado. Sinto falta das visitas de assalto de minha infância.


Envelhecer não é uma coisa boa. Dá dores nas costas, azia no estômago, tira o viço do rosto. Envelhecer traz sabedoria e tristeza pelo tempo não vivido. Como pode o ser humano ser uma máquina tão fabulosa e demorar tanto tempo para amadurecer o espírito?


Não, não acho que vivi pouco, e sei que ainda me restam muitos anos de relativa juventude com os quais fiz pacto de vivê-los intensamente com o que me faz feliz, sem concessões. (Uma das coisas boas de envelhecer é saber dizer não sem culpa). 


Mas a minha felicidade é simples como a de minha avó. Quero receber os amigos, jogar conversa fora, olhar estrelas e dar sonoras gargalhadas. Enxugar as lágrimas de minhas amigas nas conversas secretas e deixar que enxuguem as minhas. Quero o ombro acolhedor de meu companheiro, dormir de mãos dadas e pés juntos. Coisa pouca, de muita valia.


Penso na alegria de minha avó materna. Sempre pronta para coar café e colher cebolinhas em seu quintal.